Hace casi cincuenta años, en un aula de bachillerato en Pereira, escribí que la vida era una misión que debía descubrir. Que, si era bueno, me pasarían cosas buenas. Que mi destino era mío y de nadie más. Lo escribí con la seguridad absoluta que solo se tiene a los diecisiete años, cuando todavía no sabemos cuánto no sabemos.
Volví a leer ese texto hace poco. Y descubrí algo incómodo: seguía teniendo razón en lo esencial y equivocado en casi todo lo demás.